потому что чб - это любовь
страдаю, как настоящий писательперестала писать стихи и ушла в фандомную (и не только) прозу. работы с каждым разом получаются все более и более личными, и люди, которые меня знают, без труда могут понять, к каким моментам моей жизни можно найти отсылки между строк. это, честно говоря, пугает. и мне... неловко (?) за то, что я вот так выплескиваю всю себя в текст. так, наверное, делать нельзя, но оно получается само, на каком-то подсознательном уровне просто прописывается - в репликах, в поступках героев, в их реакциях на какие-то вещи.
перечитывая, я смотрю на героев и понимаю, в чем их мотивация и проблема, но только в применении ко мне все то же самое отчего-то не работает, и в итоге этот странный самоанализ (о котором ну никто никого не просил) оказывается бесполезной тратой времени.
ну, хоть читатели радуются, потому что глубины в последних работах столько, что хоть топись там.
только вот тонуть как-то...
не хочется.
и за свои мысли, за свои работы - за то, что так много меня в них. я ведь не привыкла быть настолько открытой миру. я не могу настолько не закрывать двери в свою душу, запуская туда каждого, кто есть в моей жизни. но и прекратить это не получается. потому что тогда работы выходят... серыми, плоскими, не живыми. не моими. и это так... это еще более неловко, чем моя торчащая из строчек жизнь.
надеюсь, когда-нибудь я перестану стыдиться своей внутренней пустоты, а пока - пока я просто закрываю глаза и в очередной раз нажимаю "опубликовать".
@темы:
для души,
потому что я могу,
цвет настроения сдохнуть
